Ahrmio_The_Herald_Of_The_Mist_ENG

Ahrmio

Strings in the Black Mist

I

- Questions and old stories -

The hinges of the massive ash wood door creaked as usual, when a new customer entered to the Silver Eel.

Crossing the threshold of the tavern, announced by the domineering clicking of heels beating against the floor, the newcomer was harassed by a swarm of indiscreet glances. The refreshing scent of a rare stout was dominated by the pungent aroma of herrings marinated in wine, a recipe typical of the island, starring in almost all the dishes of the diners. She licked her red lips, which deformed in a grimace, mixed with impatience and disgust; her long black hair, tied back in a long, thick tail, swaying sinuously, as she proceeded strong towards a secluded area of the tavern.

An old man was sitting alone at a table, drenched in beer, surrounded by a dozen young sailors who were leaping agitated and shouting excitedly “It's your turn!” to a member of their group. Spurred on by his companions, a one-eared beanpole walked forward, displaying courage and confidence. Among the calloused fingers, he clutched a crude throwing-knife made of iron; in front of him, the target: a blue, spotted gecko, which was about a finger long, was climbing a solid wooden beam.

The young sailor threw the knife, which stuck just off the animal’s tail. There was a chorus of disappointment, while another sailor came forward. Faltered and confused by alcohol, he threw his knife in a hurry, because the gecko had started running desperately toward salvation. The reptile was looking for protection among the rafters, and avoided without much difficulty the knife threw by the drunken sailor.

“You really suck!” mocked them the old captain, calling them landlubbers and sons of sharks with scabies, with amused tone. His voice was hoarse and dry. Probably his vocal cords had been consumed over the years, by dint of giving orders trying to overpower the sound of wind and waves. His eyes were deep-set; the thin cheeks and cheekbones, from which scraggly gray beard tufts departed, were very prominent. Over the elder face, a bald head looked like a skull, covered by a thin layer of flesh and skin.

Many sailors began to snort, disappointed by their own capabilities, but suddenly a silver dart pierced the blue gecko, which died after a last, shrill yelp of pain. Everyone turned, surprised to see that the deadly dart was thrown by the beautiful woman who entered before, using a small mechanical crossbow tied on the right forearm. On her back, she carried a second crossbow, much larger and more threatening.

“I’m here to talk to the Fishtoryteller” she announced.

Then the captain replied with a nod, inviting the woman to sit at his table.

She agreed, throwing a burlap bag that threw up dozens of gold, silver and bronze coins.

“I have questions” she said, accompanying the clink of coins with her determined voice.

“You won the game. This demacian gold is not necessary. You can ask me whatever you want, huntress” continued the old man, pocketing some silver coins anyway, and then he put the bag near to its owner.

“How do you know who I am?”

Interminable moments of silence followed. As an experienced storyteller, the captain had learned over the years that long breaks are the best way to create tension and keep the audience in suspense. Before his habit could result rude, he answered the question.

“A skin white like the moon, hair and clothes dark like the night. You're a creature of darkness, not dissimilar from the monsters who fear you, to whom you give death with your silver weapons. No one here in Bilgewater would waste silver as you hunters do.”

 “Very interesting” said Vayne, curtly, “Why do not tell me what's going on in these waters? I’m here because I want to know where the ghosts and apparitions, which usually appear during the Harrowing, are gathering.”

“You know, I'm not a magician. Nor a soothsayer” pointed out the old captain, after a tired laugh, “I’m an avid reader and an observer of the world. I can tell from which direction the animals run away, which screams travel within the wind, and I can show you the same island that I have already spoken to all hunters who came looking for me before you.”

It seemed that the speech was over, but the Fishtoryteller still had a lot to say. Although Vayne was not interested in hearing delirious fantasies about Bilgewater or the Shadow Isles, he promised that it would be worth it. Even all the sailors, who had continued to rumble unabated until then, came to listen to the words of the old captain. The tall one-eared man handed him a long cigar, already lighten up, then dense clouds of white smoke accompanied the torrent of words that began to flow from his lips.

The story was about a king of ancient times, wise, powerful, strong and generous, whose actions condemned his entire kingdom for eternity, hiding its glory behind thick malignant fog. Only a few of his descendants survived after the fall of the kingdom, but remained bound to those ruined places, in which they would no longer be able to live peacefully. The heirs of the king had daughters, who had daughters and grandchildren themselves. For centuries, the blood of that dynasty itself rebelled against the wickedness of the fallen king, and only daughters were born. No one can say whether this happened by chance or by fate, but it’s said that only the first male heir would reap the legacy of his ancestor.

Humid swamps, cursed by time and actions committed over them, waiting for the return of a worthy king. But what fate has advocated for him, by the demons now corrupted by the mist?

This is a story yet to be written. Whose narrators are whispering, hidden in darkness.

II

- The song of the King -

Only a ferryman offered himself to accompany Vayne to the external archipelago of the Shadow Isles. To convince him, the huntress had to offer him all the money she had left.

The old Fishtoryteller was right: fishes, insects and birds, everything was moving as far away as possible from one of the islands. Even during the most terrifying of the past Harrowing, no one had ever seen such a great amount of Black Mist concentrated in a single area. The earth was completely flooded; it seemed to travel the snowy slopes of the Freljord, where the snow almost touches the knees.

At first, it was quite difficult to orient oneself. The Black Mist completely covered the marsh where Vayne was, making it nearly impossible to move without encountering overhanging branches or huge puddles. After many hours marching, something finally broke the monotony of that damp and ghostly land. A corpse, perhaps one of the many Bilgewater’s lost fishermen, who sailed too close to the Shadow Isles. The withered body, devoured by evil spirits which haunt within the mist, was knelt in an absolute bow, his head bowed upon the ground.

All bodies that Vayne found in the following hours had the same position: prostrate on the ground and pointed towards the same direction, a promontory in the western area of the islet. On the cliff top stood a two-story house, built in wood and bricks, overhanging the sea. The central part of the roof had collapsed into ruin, but the debris had assumed the circular shape of a sharp-cornered rose window, which recalled the architecture of the cathedrals that kingdoms used to build centuries ago.

The ruined house could be reached by a single road. Along it the grass was dry and the ground dead. The trunks of the trees, scarred by gashes similar to sinister smiles, were inclined toward the dilapidated structure. Like them, dead animals now rigid and embalmed bodies bowed to exaggeration, were honoring whatever it was behind the half destroyed walls.

A lightning lit up the light purple sky, turned grey by the embrace of the clouds that mingled with the Black Mist, creating a sinister vortex which was constantly moving. Around Vayne there was no longer any sign of life. The wind stopped blowing on the dead, silent bodies, the waves no longer crashed against the cliff. The vortex in the sky was the only thing that kept moving, spinning slowly, as gears inside of a music box. And, perhaps with its perpetual motion, it reproduced a faint sound, accompanied by a distant echo:

“Living undead, dead breathing souls,

celebrate the heir, who finally grew,

lay down your heads in absolute bows,

thus King will have mercy upon you.

The Song of the King must be sang anew.

Herald of Black Mist and gloom,

who will bring the crack of doom,

who will lead this world to fall,

as darkest flower for him we bloom,

to serve without any mercy at all.”

Despite that eerie hymn echoing, Vayne entered inside the house without hesitation. She had already faced many horrors in her life; some embalmed body and a gloomy song would not have made her desist. Before the hand of the huntress touched the knob of the door, it swung open, soundlessly. The narrow hallway was lit by a few candles, which emitted a faint blue-green light. From the wall, it hung a picture, badly painted with water colors, depicting a quiet and ordinary fishing scene. On the entire ceiling was lying, for many meters, a fishing net, in which there were trapped dozens of orange little fishes embalmed.

Footsteps. Someone behind. The dim light projected on the wall the shadow of a man, with an arm raised and a knife in his hand. Too slow. Before the blade could begin its deadly descent, a silver dart pierced in the chest of the attacker who, without a sound, he fell lifeless to the ground. Turning back, Vayne was extremely surprised that her aggressor had a second hole in his chest, much bigger than the one she had inflicted to him: the heart had been removed, and he had become a dummy puppet, animated by the evil forces of the Black Mist.

Before she could catch his breath, the huntress’ attention was drawn by a second scream.

“Help! Mom, stop!”

Vayne walked down the corridor with great caution. She had not gone to that island to save lives, after all, but for wipe them. She entered the room on the left, crossed another small room, and then the next one. Suddenly she noticed a second shadow on the wall, in front of her. She looked out and saw a woman, who was repeatedly stabbing a body completely hidden under a black cloth. Without further ado, Vayne loaded the crossbow and struck the woman in the face, turning off forever the blue light that shone in her eyes and which was animating her madness.

The knife had been stuck in the folds of the pitch colored cloth. The night huntress did not listened to her instincts, which was screaming to run away, and reached to find out what was hidden under the blanket. What followed, happened in a matter of seconds.

III

- Blood will tell -

A strong hand grabbed Vayne’s right forearm, shattering her crossbow; then it hardly threw the weapon against a room’s wall. The wooden planks were showing their cracks impact. Before she hit the ground, the creature charged a second time. Its limbs, made out of wood as the rest of its body, were controlled by almost invisible threads, which hissing slipped away from the ceiling beams, emitting short, sharp whistles while cutting through the wood, causing an endless sawdust shower.

The puppet leaped on Vayne with all its bulk. It smashed through the wall of the room and of the next one, without allowing the huntress to catch up her breath. The fight ended in the main hallway, where the puppet disarmed Vayne of the second crossbow, on her back, and imprisoned her in the enormous fishing net hanging from the ceiling. Then there was a further collapse, side-effect of the battle that had ravaged the ground floor: the planks that made up the upper floor collapsed, making slides for the rubbles which already weighed on the ruined house.

The wave of dust that followed forced Vayne to close her eyes. The noise was deafening, but ceased almost immediately. She opened her eyes cautiously. It was all very confusing. Pieces of furniture destroyed, books burned, even a pair of mummified bodies had fallen next to her legs. She shook her head, trying to eliminate the annoying whistle that still echoed in her ears. Looking at the sky, she noticed of being right under the vortex generated by the Black Mist, which were still singing its mysterious prophecy.

Then she looked down. She noted that, from the second floor, where the floor was still partially intact, a figure sitting on a crudely carved throne watching her. Before she could identify it, the wooden puppet’ fingers grabbed the back of Vayne’s head and slammed it violently against the floor, causing a wound on her forehead. She almost fainted. Only the rough notes of a voice which began to speak to her, prevented her consciousness from slipping into oblivion.

“How dare you direct your unworthy glance upon our lofty person?! Not to mention your rebellious acts, which have hampered our enjoyment. Time to pay the fee came, miserable.”

“And what kind of monster are you?” Vayne asked, coughing.

In response, the puppet grabbed her again. For three times it slammed her forehead against the floor, enlarging the wound. Then it lifted her face, reduced to a mask of blood, to the elder seated on the throne. He was covered with a large crumpled mantle, made from dark canvas bags with purple arched curves, culminating in a large hood that covered his face below his nostrils. From two circular holes, it flowed the light of his irises. Green, the left; green and blue the right, inflamed by the same cerulean fire that spewed out from the mouth every time he moved his dry, cracked lips.

The gaunt right arm, wrapped in a consumed bandage, was raised to the shoulder’s height. The open palm of the hand was facing the vortex of Black Mist, and to his fingers were bound threads that went up to heaven. Thin as a hair, extremely tense, were lost in the infinite mystery of the clouds, and fell to the puppet joints, to control it.

“Your blasphemous insolence exceeded the limit! We’ve spoken to you, despite you've not sang the song of the King, and what we get are insults and scorn? Rejoice, pathetic human, because will be our hand which will put an end to your agony!”

As soon as the old man stopped screaming, a spear infused of the power of the Black Mist hit his puppet, throwing it away from Vayne. From a portal, opened within the mist, the Lady of Vengeance came out, corrupted as well by time and by hate, wearing an armor pierced by the signs of betrayal she had suffered. The long fingers of Kalista were tight around her black spear and Vayne’s great crossbow. She freed the woman from the net in which she was trapped, then threw both weapons on the ground, in front of her, giving her time to make a choice.

Kalista’s eyes, bright as blue will-o’-the-wisp in the night, were staring at the angry man sitting on the throne.

“We, the real Ahrmio, remember you, slave. You're back to disappoint our blood, as you already did in the past?”

Before Kalista could answer, Vayne had grabbed the black spear and had stuck it in her own breast. She knew the consequences, but she also knew that otherwise she would not have enough strength to fight. She felt the dark power that had always fought flowing inside her, restoring her forces.

“We are legion. For immemorial time we cultivated our hatred, and today we will have our revenge!”.

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Ahrmio

Fili nella Nebbia Oscura

I

- Domande e vecchie storie -

I cardini della massiccia porta in legno di frassino scricchiolarono, come di consueto quando un nuovo avventore entrava all’Anguilla d’Argento.

Varcata la soglia della taverna, annunciata dal ticchettio prepotente dei tacchi che battevano contro il pavimento, la donna appena arrivata fu investita da uno sciame di occhiate indiscrete. L’odore rinfrescante di una rara birra scura, era sovrastato dal pungente aroma di aringhe marinate nel vino, una ricetta caratteristica dell’isola, protagonista in quasi tutti i piatti dei commensali. Lei si leccò le labbra rosse, che si deformarono in una smorfia, mista di impazienza e disgusto; i suoi lunghi capelli corvini, raccolti in una lunga e spessa coda, dondolavano sinuosamente, mentre lei procedeva decisa verso un’area appartata della bettola.

Un uomo anziano sedeva, solo, ad un tavolo inzuppato di birra, attorniato da una decina di giovani marinai che saltavano agitati e urlavano con foga “È il tuo turno!” a un membro del loro gruppo. Incitato dai compagni, uno spilungone senza un orecchio avanzò, ostentando coraggio e sicurezza. Tra le dita callose stringeva un rozzo coltello da lancio in ferro; di fronte a lui, il bersaglio: un geco blu, maculato, che misurava poco più di un dito, stava scalando una robusta trave di legno.

Il giovane marinaio scagliò il coltello, che si conficcò poco distante dalla coda dell’animale. Si levò un coro di disappunto, mentre un altro marinaio si faceva avanti. Barcollante e confuso dall’alcol, lanciò il suo coltello in tutta fretta, poiché il geco aveva iniziato a correre disperatamente verso la salvezza. Il rettile cercava protezione fra le travi del soffitto, ed evitò senza troppe difficoltà il coltello scagliatogli contro dal marinaio ubriaco.

“Fate davvero schifo!” li sbeffeggiava il vecchio capitano, definendoli con tono divertito marinai d’acqua dolce e figli di squali con la scabbia. La sua voce era roca e secca. Probabilmente le corde vocali gli si erano consumate nel corso degli anni, a furia di impartire ordini tentando di sovrastare il suono del vento e delle onde del mare. Gli occhi erano profondamente infossati, le guance scarne e gli zigomi, dai quali partivano ispidi ciuffi di barba grigia, decisamente prominenti. Il volto dell’anziano dalla testa pelata sembrava un teschio, rivestito da un sottile strato di carne e pelle.

Molti marinai cominciarono a sbuffare, delusi dalle loro stesse capacità, ma all’improvviso un dardo d’argento saettò nell’aria e trafisse il geco blu, che morì dopo aver emesso qualche stridulo gemito di dolore. Tutti si voltarono, stupiti nel constatare che il dardo mortale fosse stato scagliato dalla bella donna, entrata poco prima, utilizzando una piccola balestra meccanica legata all’avambraccio destro. Sulla schiena portava una seconda balestra, molto più grande e minacciosa.

“Sono qui per parlare con il Pescastorie” annunciò lei.

Allora il capitano rispose con un cenno del capo, invitando la donna a sedersi al suo tavolo.

Lei accettò, lanciando un sacchetto di tela che vomitò decine di monete d’oro, d’argento e di bronzo.

“Ho delle domande” disse, accompagnando il tintinnio delle monete con la sua voce decisa.

“Tu hai vinto al gioco. Quest’oro demaciano non è necessario. Puoi chiedermi quello che vuoi, cacciatrice” continuò il vecchio, intascando comunque qualche moneta d’argento, e riavvicinando poi il sacchetto verso la sua proprietaria.

“Come sai chi sono?”

Seguirono interminabili attimi di silenzio. Da esperto cantastorie quale era, il capitano aveva imparato, negli anni, che lunghe pause sono il modo migliore per creare tensione e tenere il pubblico col fiato sospeso. Prima che la sua abitudine potesse risultare scortese, rispose alla domanda.

“Pelle candida come la luna, capelli e abiti del colore della notte. Sei una creatura delle tenebre, non dissimile dai mostri che ti temono, ai quali dai la morte con le tue armi d’argento. Nessuno, qui a Bilgewater, sprecherebbe l’argento come fate voi cacciatori.”

“Molto interessante” tagliò corto Vayne, “Perché ora non mi racconti cosa sta succedendo in queste acque? Sono qui perché voglio sapere dove si stanno radunando gli spettri e le apparizioni che solitamente si manifestano durante l’Harrowing.”

“Sai, io non sono un mago. Né un indovino” precisò l’anziano capitano, dopo una risata, carica di stanchezza, “Sono un avido lettore e un osservatore del mondo. Posso dirti da quale direzione scappano gli animali, quali urla viaggiano nel vento, e posso indicarti la stessa isola di cui ho già parlato a tutti cacciatori che sono venuti a cercarmi prima di te.”

Sembrò che il discorso fosse finito, ma il Pescastorie aveva ancora molto da dire. Sebbene Vayne non fosse interessata ad ascoltare deliranti fantasticherie su Bilgewater o sulle Isole dell’Ombra, lui promise che ne sarebbe valsa la pena. Anche tutti i marinai, che avevano continuato a rumoreggiare senza tregua fino ad allora, si avvicinarono per ascoltare le parole del vecchio capitano. Lo spilungone senza un orecchio gli porse un lungo sigaro, già acceso, così dense nuvole di fumo bianco accompagnarono il fiume di parole che cominciò a  sgorgare dalle sue labbra.

La storia parlava di un re delle epoche passate, saggio, potente, forte e generoso, le cui azioni condannarono il suo intero regno per l’eternità, celandone la gloria dietro banchi di fitta nebbia maligna. Solo pochi dei suoi discendenti sopravvissero dopo la caduta del regno, eppure rimasero legati a quei luoghi in rovina, nei quali non avrebbero più potuto vivere serenamente. Gli eredi del re ebbero figlie e nipoti, che ne ebbero a loro volta. Per secoli, lo stesso sangue della dinastia si ribellò alla malvagità del re caduto, e vennero alla luce soltanto figlie femmine. Nessuno può dire se ciò accadde per caso o per destino, tuttavia si narra che solo il primo maschio avrebbe raccolto il retaggio del suo antenato.

Umide paludi, maledette dal tempo e dalle azioni consumate sopra di esse, attendono il ritorno di un degno sovrano. Ma quale destino è auspicato per costui, dai demoni ormai corrotti dalla nebbia?

Questa è una storia ancora da scrivere. I cui narratori stanno sussurrando, nascosti nell’oscurità.

II

- Il canto del Re -

Soltanto un traghettatore si offrì di accompagnare Vayne fino all’arcipelago esterno delle Isole dell’Ombra. Per convincerlo, la cacciatrice dovette offrirgli tutto l’oro che era rimasto in suo possesso.

Il vecchio Pescastorie aveva ragione: i pesci, gli insetti e gli uccelli, tutti scappavano il più lontano possibile da una delle isole. Neanche durante il più terrificante degli Harrowing passati si era mai vista una simile quantità di Nebbia Oscura concentrata in un’area. La terra ne era totalmente inondata; sembrava di percorrere le distese innevate del Freljord, dove la neve arriva quasi fino alle ginocchia.

All’inizio orientarsi fu parecchio difficile. La Nebbia Oscura ricopriva interamente l’acquitrino in cui Vayne si trovava, rendendo pressoché impossibile muoversi senza incappare in rami sporgenti o enormi pozzanghere. Dopo molte ore di marcia, finalmente qualcosa ruppe la monotonia di quel territorio umido e spettrale. Un cadavere, forse di uno dei tanti pescatori di Bilgewater di cui si perdono le tracce quando navigano troppo vicini alle Isole dell’Ombra. Il corpo avvizzito, divorato dagli spiriti maligni che infestano la nebbia, era inginocchiato, immerso in un inchino assoluto, col capo chino fino a terra.

Tutti i corpi rinvenuti da Vayne nelle ore che seguirono avevano la medesima posizione: prostrati a terra e rivolti nella medesima direzione, un promontorio nella zona occidentale dell’isolotto. In cima alla scogliera si ergeva una casa a due piani, in legno e mattoni, costruita a strapiombo sul mare. La parte centrale del tetto era crollata rovinosamente, eppure le macerie avevano assunto la forma circolare di uno spigoloso rosone, che faceva ripensare all’architettura delle cattedrali che alcuni regni costruirono secoli addietro.

Alla casa diroccata si poteva giungere mediante un’unica via. Lungo di essa l’erba era secca, e la terra, morta. I tronchi degli alberi, sfregiati da squarci simili a sinistri sorrisi, erano inclinati proprio verso la struttura fatiscente. Come loro, animali morti ormai irrigiditi e corpi imbalsamati si prostravano in esagerati inchini, omaggiando qualsiasi cosa si celasse dietro le pareti semi distrutte.

Un fulmine rischiarò di luce violacea il cielo, ingrigito dall’abbraccio delle nubi che si mescolavano alla Nebbia Oscura creando un sinistro vortice in continuo movimento. Attorno a Vayne non c’era più alcun segno di vita. Il vento smise di soffiare sui corpi morti e silenti, le onde del mare non si infrangevano più contro la scogliera. Il vortice nel cielo era l’unica cosa che continuava a muoversi, girando lentamente, come gli ingranaggi all’interno di un carillon. E forse proprio nel suo moto perpetuo riproduceva un flebile suono, accompagnato da un eco lontano:

“Anime morte, che ancora vivete,

unitevi a noi nell’inchino infinito,

poiché se l’erede celebrerete,

ricorderà il Re di avervi sentito.

Il Canto del Re è a lui assai gradito.

È giunto l’araldo della Nebbia Oscura,

che noi serviamo con timore e paura;

possa regnare per l’eternità,

anima nera nella notte più scura,

dal cuore di tenebra, senza pietà.”

Nonostante il riecheggiare di quel lugubre inno, Vayne entrò nella casa senza esitazione. Aveva già affrontato numerosi orrori nel corso della sua vita; qualche corpo imbalsamato e una cupa poesia non l’avrebbero fatta desistere. Prima che la mano della cacciatrice toccasse il pomello della porta, questa si spalancò senza emettere alcun suono. Lo stretto corridoio era illuminato da poche candele, che emanavano una flebile luce verde-azzurra. Dalla parete penzolava un quadro, malamente dipinto con colori ad acqua, raffigurante una tranquilla e ordinaria scena di pesca. Sull’intero soffitto era stesa, per molti metri, una rete da pesca, nella quale erano intrappolati decine di pesciolini arancioni imbalsamati.

Rumore di passi. Qualcuno alle spalle. La luce fioca proiettò sul muro l’ombra di un uomo, col braccio sollevato e un coltello in mano. Troppo lento. Prima che la lama potesse cominciare la sua mortale discesa, un dardo d’argento trafisse in pieno petto il malintenzionato che, senza un lamento, cadde al suolo privo di vita. Voltatasi, Vayne fu oltremodo sorpresa nel constatare che il suo aggressore avesse un secondo foro nel petto, ben più grande di quello che lei gli aveva inflitto: il cuore era stato asportato, e lui era diventato un manichino animato dalle energie maligne della Nebbia Oscura.

Prima che potesse riprendere fiato, la cacciatrice fu attirata da un secondo urlo.

“Aiuto! Mamma, fermati!”

Vayne percorse il corridoio con molta cautela. Dopotutto lei non si era recata su quell’isola per salvare delle vite, ma per stroncarle. Entrò nella sala a sinistra, attraversò un’altra piccola stanza e poi quella successiva. All’improvviso notò una seconda ombra sul muro, di fronte a lei. Si affacciò, e vide una donna che stava pugnalando ripetutamente un corpo completamente nascosto sotto un telo nero. Senza indugiare, Vayne caricò la balestra e colpì la donna in pieno volto, spegnendo per sempre la luce azzurra che brillava nei suoi occhi e animava la sua follia.

Il coltello era rimasto conficcato tra le pieghe del lenzuolo color pece. La cacciatrice notturna non ascoltò il suo istinto, che le urlava di scappare via, e allungò una mano per scoprire cosa ci fosse nascosto sotto la coperta. Quello che seguì, accadde in una manciata di secondi.

III

- Buon sangue non mente -

Una mano robusta afferrò l’avambraccio destro di Vayne, riducendo in frantumi la sua balestra; poi la scaraventò con forza contro la parete della stanza. Le assi di legno si incrinarono all’impatto. Prima che la donna toccasse terra, la creatura la caricò una seconda volta. I suoi arti, di legno come il resto del corpo, erano controllati da fili quasi invisibili, che sgusciavano sibilando tra le travi del soffitto, emettendo brevi e acuti fischi mentre fendevano il legno, causando una pioggia interminabile di segatura.

La marionetta balzò addosso a Vayne con tutta la sua mole. Sfondò il muro della stanza e di quella successiva, senza permettere alla cacciatrice di riprendere fiato. La lotta terminò nel corridoio principale, dove il burattino disarmò Vayne della seconda balestra, che portava sulla schiena, e la imprigionò nell’enorme rete appesa al soffitto. Allora ci fu un ulteriore crollo, effetto collaterale della battaglia che aveva devastato il piano terra dell’abitazione: le assi che costituivano il pavimento del piano superiore crollarono, facendo da scivoli per le macerie che già pesavano sulla casa diroccata.

L’ondata di polvere che seguì costrinse Vayne a chiudere gli occhi. Il rumore fu assordante, tuttavia cessò quasi subito. Lei sollevò le palpebre con cautela. Tutto era molto confuso. Mobili distrutti, libri bruciati, persino un paio di corpi mummificati erano precipitati accanto alle sue gambe. Scosse la testa, cercando di eliminare il fischio fastidioso che ancora le rimbombava nelle orecchie. Guardando il cielo si accorse di trovarsi proprio sotto il vortice generato dalla Nebbia Oscura, che ancora cantava la sua misteriosa profezia.

Poi abbassò gli occhi. Notò che dal secondo piano, il cui pavimento era ancora parzialmente integro, una figura seduta su un trono rozzamente intagliato la stava osservando. Prima che potesse identificarla, le dita lignee della marionetta afferrarono Vayne dietro la testa e la sbatterono violentemente contro il pavimento, provocandole una ferita sulla fronte. L’impatto quasi la face svenire. Solo le note ruvide di una voce che iniziò a parlarle, impedirono alla sua coscienza di scivolare nell’oblio.

“Come osi poggiare il tuo sguardo indegno sulla nostra eccelsa persona?! Per non menzionare i tuoi atti ribelli, che hanno intralciato il nostro divertimento. Il momento di pagare il fio è giunto, miserabile.”

“Che razza di mostro sei, tu?” chiese Vayne, tossendo.

Per tutta risposta, la marionetta la afferrò nuovamente. Le sbatté altre tre volte la fronte contro il pavimento, allargando la ferita. Poi sollevò il volto, ridotto a una maschera di sangue, verso l’anziano seduto sul trono. Era coperto da un ampio mantello sgualcito, ricavato da sacchi di tela scura, con archi color porpora, culminante in un largo cappuccio che ne copriva il volto fin sotto le narici. Da due buchi circolari fuoriusciva la luce delle sue iridi. Verde, la sinistra; verde e azzurra la destra, infiammata dallo stesso fuoco ceruleo che vomitava dalla bocca, ogni volta che muoveva le labbra secche e screpolate.

Il braccio destro, rinsecchito, avvolto da una bendatura consumata, era sollevato all’altezza della spalla. Il palmo aperto della mano, era rivolto verso il vortice di Nebbia Oscura, e alle dita erano legati fili che salivano fino al cielo. Sottili come capelli, tesi all’estremo, si perdevano nell’infinito mistero delle nubi, e ricadevano sulle giunture della marionetta, per controllarla.

“La tua insolenza blasfema ha superato il limite! Ti abbiamo rivolto la parola nonostante tu non abbia intonato il Canto del Re, e ciò che riceviamo sono insulti e scherno? Gioisci, patetica umana, giacché sarà la nostra mano a porre fine alla tua agonia!”

Appena il vecchio smise di urlare, una lancia infusa del potere della Nebbia Oscura colpì la sua marionetta, scaraventandola lontano da Vayne. Da un portale, aperto nella nebbia stessa, fuoriuscì la Dama della Vendetta, anch’ella corrotta dal tempo e dall’odio, con indosso un’armatura perforata dai segni del tradimento che aveva subito. Le lunghe dita di Kalista erano strette attorno alla sua lancia nera e alla grande balestra di Vayne. Liberò la donna dalla rete nella quale era intrappolata, poi gettò entrambe le armi a terra, di fronte a lei, lasciandole il tempo di fare alla sua scelta.

Gli occhi di Kalista, brillanti come azzurri fuochi fatui nella notte, fissavano inferociti l’uomo seduto sul trono.

“Noi, il reale Ahrmio, ci ricordiamo di te, schiava. Sei tornata per deludere il nostro sangue, come già facesti in passato?”

Prima che Kalista potesse rispondere, Vayne aveva afferrato la lancia nera e l’aveva conficcata nel suo stesso petto. Conosceva le conseguenze, ma sapeva che altrimenti non avrebbe avuto abbastanza forza per combattere. Percepì il potere oscuro che aveva sempre combattuto fluire dentro di lei, restituendole le forze.

“Noi siamo legione. Per tempo immemore coltivammo il nostro odio, e oggi avremo la nostra vendetta!”.

Writing exercise: Plot #3 ENG

Instructions

Begin a scene where someone wants a concrete physical object more than anything else in the world. Now include each of the five key components of a scene as you’re writing:

1.      An action. Scenes usually start with a specific action;

2.      Dialogue. Is what two characters say to each other. All dialogue, and in fact every sentence you write should do two things, deepen our understanding of the character speaking that dialog or advance the plot, or both;

3.      Specific intimate details;

4.      Inner point of view. What are you thinking, viewing and processing;

5.      Definite starting point and a stopping point. Usually the starting point is the action, while the stopping point is a conclusion we get by adding the other points to that action.

Write for a bit minutes, then give that character a disease where they learn they have only 24 hours to live. This is your first significant rising action.
Write some more, then give that character a choice between that object and an antidote. This is your second significant rising action.
Finish the story with a conclusion. Your final story should not exceed 400 words.
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To see the stars again

He stretched his arm out of the steel bars of the jail, aiming at the rusted key in front of him, on the damp stone floor. The most perverse torture for those who were imprisoned in the fortress of Ykson, was the impossibility to see the sky. Small hatches in each jail’s ceiling were always locked.

Abel’s hand was all bones. His long nails scratched against the rock, trying to get his fingers closer to the key. He remembered the days when he was a powerful sorcerer, but recalled them with regret, thinking about his current situation.

Betrayed and deceived, Abel was enchained and tortured for years. Dark feelings of hate and despair lived with him in that gloomy, cubic prison, but when they disappeared, what remained was just loneliness. He hadn’t never experienced such a helplessness before. Abel had distanced himself from everyone who could’ve helped him, because he thought that he could’ve fixed everything on his own.

However, while his long dark hair pressed against the cold steel bars, he questioned himself about his past decisions.

Abel grabbed the rusted key, feeling a sense of relief just by touching the rough metal, but suddenly a whip cracked the air, hitting the hand of the prisoner mercilessly. The key fell down on the floor, jingling while the prison warden approached.

«That is not for you, necromancer.»

A black cloak hid a thin, wiry body, but couldn’t conceal the sadistic pleasure in that feminine voice.

«Did you enjoy the meal? I think you did. It was the first piece of bread after a week.»

Abel remained silent. He withdrew his hand and caressed the new whip wound on its back.

«I bet you were so hungry that you haven’t noticed the poison on the bread. What if I’d tell you that you only have twenty four hours left?»

That discovery left Abel astonished. While was constantly taunting him, the prison warden tied the extremity of a fine string to the key, and the other extremity to a small bottle. She approached them to her prisoner, then she arranged an iron wedge in the middle of the string.

«Let’s play, necromancer. Choose an item and take it, the other one will be dragged to me. An antidote to save your life, or the key to see the sky?»

Abel moved fast and grabbed the key. Better to die than to live life in chains, he thought.

***Personal grade: 7/10***

Personal opinion. Describe a scene isn't an easy task. Do it well, by including all the five key points, it's very hard. This is a decent work. I was very involved when I wrote it, and reading it again after a few months still leaves me satisfied. I think my work goes slightly beyond the sufficiency, despite the number of words was definitely limitating.